pedras rangiam no asfaltodor e a enxurrada de abismos fazia-se certeira

era catarata da alma que não deixava crescer flor nem brotar

águas desmaiadas por entre os rios todos

era chiclete de menta colado na sola do sapato e bestificados

estávamos enquanto o labirinto não se encerrasse

era qualquer coisa assim sem nenhuma importância mas que

fazia jorrar células de sangue por entre os olhos

retirava as tripas enlameadas com mãos de beija-flor e deixava

conter no espaço vasto de um beijo o vazio inteiro de areias movediças

quando se provam arestas cortantes o vicio grita dentro do peito

qual dor assim masoquista por excelência conseguiria silenciar o som dos teus sorrisos todos? Era feto infecundo afogado em página qualquer

e voltaria, qualquer dia desses, se não fosse a chuva