Desfigurando compassos perdidos de tanto zelo: a amargura é forma anexa e explícita, e o tempo carrega sussurros que respingam pelos quatro ventos. Afinal, quem se dói se sabe doendo? É tortura tontura tateando

queria mil vezes gritos mudos que quebram espelhos

e um caminho de rosas que pulsam e desenlaces que

cortam

(mas o vento sempre bate forte na cara)

((e o tempo que se cabe é o fatídico fim))

voltaria triunfante e altivo se não fossem

os cabelos emaranhados de tanto pensar

pesar

e seria sorriso em tarde quente

-mas os caminhos se são partidos

como quem nunca chegou

e a tarde escapa pelas mãos como

descerebrados estamos

- e não poderíamos pensar-

mas o vento é sempre breve e

embriaga mais que

piña colada derramada no asfalto

(((faltava terra firma

e um bocado de quentura)))