Vontades descabeladas. É sempre este gosto amargo de madeira mofada no fundo da garganta. Dar nós é preciso: moribundos estamos a alavancar todas as arestas. Morrer é privilégio de quem vive.

((suspiro açoitado no meio da sala escura))

e o vento voa breve velando as melodias

ao meio-dia de uma tarde em carneviva

((( balanço erriçado de quem se joga)))

bulas espalhadas pelo chão

e nós em nó no peito exposto

viu pretensão vil de quem se enxerga

-as casas eram só punhados

gatos pingados no meio da

avenida

e ela corria sem saber pra onde-

os olhos em maré crescente

os dedos em fervilha ir-rupção

 e o caos caos caos

viria a ser cais

se não fosse a

c

h

u

va.