quatrocentas e setenta e seis verdades 

inventadas que enchem a mágoa

de peitos e os cacos de

clausuras inomináveis

- era uma tarde fria quando perdi os vagalumes

perdi-os todos espalharam-se por

ai e ai? Virei página amassada do próprio porvir

que nunca vem mas o gosto

das flores já mortas ecoa por todo o salão

-entenda, o ar contém milhões de gritos mudos

que irrompem pelos espaços mínimos dos poros

porém escuta aquele que sabe doer e só

dói que aquele que não sabe de nada no

final é tudo mentira absurda disfarçada de

realidade.